Eu sentia que tudo me consumia
E por que a felicidade iria se perpetuar?
Afinal, o que eu vejo e sinto
Não passa de algo transitório.
O que eu penso, e sinto na minha mente, talvez,
Possa ser algo que chegue perto de ser a realidade.

Por que ainda procurava um padrão de beleza?
Será por sentir um ser (quase) atemporal,
queria em um milésimo de segundo fazer parte do mundo real.

Mundo de quem e pra quem?
Mundo da mídia?
A mídia não está interessada em pessoas iguais a mim.
A maioria das pessoas não estão interessadas em mim.
As pessoas querem peitos grandes, querem bundas grandes, querem cabelos lisos,
Pelos morenas, pessoas saudáveis, com falsa felicidade,
E uma vastidão de objetos e produtos fúteis.

E por que esse desespero de querer que alguém mais me note?
Só para alimentar a ilusão do meu ego?
Só pra alimentar a ilusão da minha mente que eu sou diferente?

Por que esse desespero para ser notada?
Se me escondo nas páginas dos livros
Nas lentes dos meus óculos
Na mecha do meu cabelo
Nas minhas roupas.
Se mal suporto mais as pessoas.

Meu mundo não é mais aqui.
Nunca foi.
Só preciso entender de uma vez por todas
E fazer as coisas por mim
Viver por mim, e pelos meus sonhos
(no qual você está incluso - caso ainda queira
continuar com alguém tão problemático)

Que eu seja vista como uma pessoa solitária.
Contato que eu esteja bem comigo mesma,
Eu não me importo.
Afinal, eu quero sair do casulo.